(A ellos, a esos besos y abrazos fusilados por el odio y la sinrazón, con todo mi desprecio hacia aquellos que pretenden ,arrancando lápidas, borrar sus nombres de la historia).
Miras sus esqueletos en los fondos de las fosas, te produce escalofrío y angustia, en tu cabeza imaginas esos últimos momentos de sus vidas, esos días de angustia, que ni el aroma de las flores del cementerio, puede disimular la falta de besos y abrazos que se quedaron pendientes. Muecas de dolor, de tristeza, de desprecio hacía sus asesinos. En sus ropas, lapiceros y las últimas cartas de amor en los bolsillos, en sonajero de Martín, o un lazo en atado, tal vez a sus cabellos, para si un día los rescatan del olvido sepan sus seres queridos que no son huesos, que murieron por la libertad y por el amor y que el postrero instante de ternura, fue para ellos, justo antes de que balas asesinas les arrebataran los últimos besos y abrazos.
Los he visto en las fosas de Paterna, pero también están en la Almudena, en Uclés, en Cuenca, Badajoz, Cuenca, Málaga, Sevilla o en una ignorada cuneta de las muchas repartidas por España, mientras sus asesinos reposan en iglesias y catedrales, con todos los honores y sin que les falten flores.
Y no son huesos, no son esqueletos los que se besan y abrazan con ternura, son aquellos corazones enamorados que una mañana, como otras muchas mañanas, después de una noche en vela, sin dormir, sabiendo que llegarían antes del alba, en sus caras la risa se desvaneció, el brillo de unos ojos se tornó acuosa y dolorosa oscuridad de quienes quedaron y en muerte de quienes que no querían cerrarlos para siempre.
Cuando llamaron a la puerta, de sus labios escapó el último suspiro antes del postrero beso y el penúltimo abrazo. Aquel abrazo desgarrado que auguraba la soledad eterna de la espera, el silencio de los enterradores que saben que sepultan con sus palas jóvenes vidas que dejaron tras de sí muchos besos que dar, muchos abrazos que recibir.
Amanece, y es la oscuridad lo que cubre con su negro manto los corazones, justo después de los disparos de los traidores. La tierra de España se regó con las lágrimas de madres y esposas enlutadas, de hijos que nunca recibirán el abrazo cariñoso de su padre, o de su madre, de hijos que no nacerán, porque esos peinaran los no nacidos con las estrías de sus balas al mismo tiempo que asesinan a sus madres.
Quienes se quedan, encontrarán el lecho desierto cada noche, esperando el reencuentro que no llegará hasta que la muerte les junte.
La tierra de España fue regada con lágrimas desconsoladas, con sangre valiente de hombres y mujeres, que desde sus tumbas gritan contra los miserables que ordenan el olvido, y pretenden que se borre sus crímenes de la memoria colectiva de una a quitar sus lápidas del Memorial.
Sobre esa tierra crecerán rosas, rojas como la sangre derramada, y de cada espina de sus tallos, no lo dudes, saldrán tres mil corazones, seis mil ojos, puños dispuestos a enarbolar la bandera de la libertad y desde sus cuencas vacías a los miserables, reirán ochenta y tres años después.
Cae la lluvia triste sobre Madrid, parece como si todas las ausencias se concentraran de nuevo junto a las tapias de la Almudena y de nuevo, sonaran los disparos, con cada una de las lápidas que arrancan, o pretenden arrancar de la memoria.
Las estrellas volverán a brillar, y las banderas de la Libertad a ondear, que no lo duden los patriotas de trapo. Por mucho que ladren los perros, que de un tiempo a esta parte no cesan de ladrar, no por los huesos enterrados, no por la pena causada, sino porque son perros rabiosos, y como tales se comportan. Helados tienen el corazón quienes, a las víctimas del asesino, pretende humillar de esa forma…
Llueve, sobre los corazones helados de quienes no se conmueven ni tienen sensibilidad de ochenta años de espera para esos besos y abrazos que se dejaron de dar, porque con el atronador sonido de fusiles asesinos, asesinaron los besos, se puedan dar en el tiempo y en la memoria.
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27.06.2019 Un virus llamado fascismo y los restos vivos del dictador
Siempre he defendido la idea de que España necesitaba una derecha moderna y democrática que dejase de rendir pleitesía a un dictador. Bien es cierto que es algo bastante complicado, viniendo de donde viene, y siendo que durante la mal llamada transición en lugar de buscar una verdadera y limpia reconciliación nacional con la verdad, la justicia y la reparación de las víctimas de la dictadura, se promulgó una ley de amnistía que dejaba libre de toda culpa a los asesinos y verdugos y condenaba al olvido a las víctimas, hasta el punto que cuarenta y dos años después, mientras que el genocida reposa en un mausoleo con flores frescas a diario, 114.000 víctimas esperan en cunetas y fosas comunes, VERDAD, JUSTICIA Y REPARACIÓN.
Grave, muy grave es que un miserable líder de los nazis españoles, quiera manchar el nombre de 13 jóvenes asesinadas por los traidores a la patria que fueron los golpistas del 36.
Más grave es que por injurias y apología del terrorismo, la Fiscalía del Estado, "tan eficiente" a la hora de imputar cargos a gentes de izquierdas, titiriteros, cantantes, tuiteros, políticos independentistas, o jóvenes navarros, como los de Alsaua, que los y ha acusado de terrorismo, por una pelea de taberna, y sin temblarle el pulso. Sin embargo, esa Fiscalía, no ha tomado todavía en consideración esa incitación al odio y al terrorismo de un nazi.
También, muy grave, que desde un parlamento se llame a la quema de "parroquias", como ocurrió el pasado jueves en la Asamblea de Madrid, quedando de manera palpable que el fascismo sigue vivo, y desgraciadamente no solo en un partido de extrema derecha, con el que están coaligados otros dos partidos que se auto definen, a bombo y platillo, como "constitucionalistas".
Uno que jugaba a ser un partido de centro democrático, y después de derecha democrática, ha terminado siendo socio de la extrema derecha, el otro, en el que han convivido durante años demócratas de derechas, junto con monárquicos y fascistas. El jueves en la Asamblea de Madrid se quitaron la careta y han sobrepasado por la derecha a la extrema derecha franquista y neo nazi, sin que pase nada, la Fiscalía solo actúa contra demócratas, para tenernos a raya, no vaya a ser que pidamos más democracia y consigamos la República.
Eso es muy grave, lo leído, con papel en mano, por la muy prescindible presidenta de Madrid Isabel Díaz Ayuso, es una declaración de intenciones y es fascismo vivo, puro y duro, lo añadido por el vicepresidente de Madrid, Ignacio Aguado, es fascismo vivo, puro y duro. Y creo que la fiscalía y policía española y judicial deberían tomar cartas en el asunto, no vaya a ser que estén preparando las antorchas para quemar parroquias y luego echar la culpa a otros, como ya han hecho con sus palabras. El peligro, ahora, no está en una momia, sino en los restos vivos y en el virus del fascismo.
Me temo que el virus del fascismo sigue vivo, y que alcanza a miembros de algunos partidos presuntamente democráticos, y a otros que copian un discurso ultranacionalista, olvidándose que un día fueron partidos democráticos, y por tanto, republicanos. Y que decir que parte de los restos vivos del dictador, como es la monarquía, representan los valores de la República Española, además de ser mentira y un insulto a la memoria democrática y a las víctimas del fascismo, también un insulto a la inteligencia.
Ya es hora de avanzar con vacunas democráticas para evitar la propagación del virus del fascismo y el contagio a instituciones y partidos democráticos, y eso se hace dando pasos para la recuperación de la Memoria Democrática y la República
27.06.2019 La Memoria de puede recuperar con el sonido de un sonajero
La memoria no está muerta, solo dormida entre las pantallas de plasma y el silencio cómplice de quienes guardan la dignidad escondida en el armario y la bandera de la libertad sustituida por la de aquellos militares golpistas que traicionaron a la patria.
La memoria olvidada, transformada, con la que casualmente tropezamos y salimos huyendo como cobardes inconscientes, sin reparar en ella para evitar que nos llegue al corazón el dolor de las víctimas. No queremos abrir heridas que nos duelan. Cuando nos tropezamos con la verdad, nos cambiamos de acera e iniciamos la despedida. Preferimos el enigma a la verdad, necesitamos creer que aquellos gritos que todavía se escuchan en las cunetas, son parte de una serie televisiva o una película, parte de una ficción inventada. Cuando en realidad, esos gritos fueron producidos por el ansia de sangre de los verdugos, son parte de un extraño sueño que nuestros abuelos por miedo callaron y que nosotros preferimos ignorar.
Dicen que los pueblos que olvidan su historia están obligados a repetirla, no hace tanto en España se reía, se tenía esperanza, las gentes soñaban con un nuevo y claro día. Y llegó ese día de abril floreciendo la primavera como nunca antes lo había hecho en España. Entonces los enemigos de España enarbolaron las banderas tristes de la intolerancia y el odio. Aquel dieciocho de julio, el más triste y cruel de la historia, fue el comienzo del reino de la crueldad, las tierras de secano fueron regadas con la noble sangre del pueblo.
La tristeza gris lleno de miedo y desesperación las más fulgurantes risas, asesinando la esperanza, acallando las ansias de libertad con el resplandor asesino de los fusiles en las tapias de los cementerios, en cualquier cuneta del camino. Fue tanta la alegría que destruyeron aquellos traidores que nunca jamás amaneció otro catorce de abril igual a aquel que el del año mil novecientos treinta y uno.
La memoria adormecida de un pueblo con amnesia se puede llegar a recuperar con el sonido de un sonajero, como el sonajero de Martín, arrebatado de los brazos de su madre para asesinarla.
Es la memoria de nuestros abuelos la que grita en el florecer de cada amapola, la que revienta nuestros oídos con el ensordecedor grito de los muertos, pidiendo VERDAD, JUSTICIA Y REPARACIÓN.
---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------10.06.2019 Los gritos de las cunetas
A las cuatro menos diez, los relojes se pararon en el Tribunal Supremo, transformándose, una vez más, en una Suprema Vergüenza, en una gran charca donde el lodo ganaba cada día más terreno. Mientras, del fondo más profundo de las cunetas se puede escuchar, de nuevo, los gritos de dolor de todos los asesinados en los paredones de España dejando un halo de dolor inmenso en el corazón de las gentes honradas.
De las cunetas surgieron amapolas rojas, que con inusitada virulencia y determinación sobrepasaron el nivel de las espigas de trigo esperando ver la bandera de la libertad y la dignidad ondean en las instituciones, de inmediato se marchitaron de asco y vergüenza, al comprobar la cobardía y la desmemoria de sus nietos.
Las estridentes risas de los asesinos retumbaron, tal y conforme las escucharon sus víctimas, las niñas y mujeres violadas, los arrojados vivos a los barreros, los asesinados por la espalda, los asesinados de frente, los muertos de hambre, o de tuberculosis no atendida, también asesinados, como Miguel que intenta entonar sus vientos del pueblo, y al escuchar la sentencia de la Suprema Vergüenza, le entran ganas de llorar sin necesidad de volver a escribir Las nanas de la cebolla. Y con él, lloran todos los poetas muertos, o mejor aquellos que nunca morirán, se escucha el lamento de Federico, no por su asesinato en manos de canallas, sino por los cobardes hijos de España, de Colliure, Antonio, el poeta de los poetas pide a los sepultureros que aparten de su lápida tan indigna corona de flores, lo mismo ocurre con don Manuel desde el cementerio de Montauban, el legítimo y último jefe del Estado elegido democráticamente en los últimos ochenta años, vomita por la afrenta de ver los colores de los golpistas sobre su tumba, desde su interior, parece gritar «para este viaje no son precisas alforjas», que así de nada sirven los homenajes si mantenéis todas las herencias del usurpador genocida en sus palacios, les rendís pleitesía con vergonzante desvergüenza.
A las cuatro menos diez la sangre de los inocentes tiñó de rojo las togas de los prevaricadores jueces del Supremo, que rendían pleitesía al sanguinario asesino, una vez más. Mientras tanto, a esa hora, a las cuatro menos diez, comienza la siesta de los que siempre estuvieron dormidos, sigue la infamia perpetua en un país que fue ejemplo de furia y ahora de vergonzante sumisión. El nudo criminal, sigue atado y bien atado…
07.04.2019 Hijos de la patria
Extraordinario poema de nuestro amigo Paco Arenas. Prolifico escritor, persona concienciada en nuestra lucha republicana y que no hace mucho estuvo en nuestra Asociación compartiendo su último libro "Magdalenas sin azucar"
Recomiendo encarecidamente su lectura. Sentida y profunda loa tanto a los republicanos y republicanas que tuvieron que abandonar sus tierras expulsados por la crueldad fascista, como a quienes quedaron desheredados de su lucha, historia y vida en el interno, ahogados en su propio grito por la opresión fascista
Hijos de la Patria:
Hijos de una patria
convertida en madrastra,
hijos legítimos,
expulsados por los bastardos hijos
de la intolerancia y el fascismo.
convertida en madrastra,
hijos legítimos,
expulsados por los bastardos hijos
de la intolerancia y el fascismo.
Hijos de la patria.
Gentes de voz dura
que debían ahogar su voz,
sus lágrimas y pena
en el silencio de los cementerios.
Gentes de voz dura
que debían ahogar su voz,
sus lágrimas y pena
en el silencio de los cementerios.
Hijos de la patria.
Lágrimas desconsoladas
de los que se marcharon.
Sangre derramada,
de quienes se quedaron.
Lágrimas desconsoladas
de los que se marcharon.
Sangre derramada,
de quienes se quedaron.
Hijos de la patria.
En tierra extranjera,
prisioneros
o extranjeros
en su propia tierra.
En tierra extranjera,
prisioneros
o extranjeros
en su propia tierra.
Hijos de la patria,
Que ya no es su patria,
sino la patria de los vencedores
que los masacran con otra bandera.
Que ya no es su patria,
sino la patria de los vencedores
que los masacran con otra bandera.
Hijos de la patria,
que cual pueblo invadido,
les obligan a rendir pleitesía a los traidores,
y besar su ensangrentada bandera…
que cual pueblo invadido,
les obligan a rendir pleitesía a los traidores,
y besar su ensangrentada bandera…
Hijos de la patria,
que esperan en las cunetas
cerrar las heridas,
izar su bandera.
que esperan en las cunetas
cerrar las heridas,
izar su bandera.
07.04.2019 El movimiento de los chalecos amarillos "Mouvement des gilets jaunes", la revolución censurada
Desde el mes de octubre llevan saliendo a la calle, al principio salían en algunos noticiarios de manera anecdótica, intentaban hacer creer en el resto de los estados europeos que se trataba de algo insignificante, una protesta puntual por la subida de los combustibles. Pero se trataba de mucho más, la injusticia social l y la pérdida drástica del poder adquisitivo, tal y conforme había ocurrido en España durante el mandato de mediocre y nefasto Mariano Rajoy.
Emmanuel Macron, el flamante presidente de la República Francesa, desde su proclamación, fue demostrando paso a paso su intención de ser el nuevo emperador de Francia, con aires de grandeza que en ocasiones rozan lo ridículo y que recordaban al mismo Napoleón Bonaparte en su parte más negativa. Al mismo tiempo, llevaba a cabo medidas desastrosas anti sociales, como las llevadas a cabo por Rajoy en España o Macri en Argentina, y que en ambos casos han sido desastrosos para las clases populares, gigantescos pasos atrás en todos los sentidos para sus respectivos países. Los franceses no estaban dispuestos a que les ocurriese lo que a sus vecinos del sur. Lo tenían claro, ellos no eran los sumisos vasallos de un tirano, ellos eran, son ciudadanos de la República Francesa, de la tierra de la libertad.
Pronto el movimiento se extendió, en menor medida a otros países, en algunos casos de manera insignificante, principalmente Bélgica, Países Bajos, Alemania, Reino Unido, Grecia, Italia, y España. Entonces se impuso la censura de manera drástica, el movimiento de los chalecos amarillos dejó de existir en los noticiarios españoles, donde su principal tema internacional, y único, es Venezuela, y por supuesto apoyando de manera descarada al «presidente encargado» nombrado y teledirigido por Donal Trump, Juan Guaidó.
Francia, a pesar de tener frontera con España, es totalmente invisible, no existe a pesar de los diez muertos, de los cientos de heridos, muchos de ellos muy graves, de los miles presos cada semana, rozan ya los siete mil. sin embargo, Francia no existe en los noticiarios. Todos los días llegan a través de las redes imágenes avergüenzan a las mismas fuerzas policiales, hasta el punto que en Besanzón, la capital del Franco Condado, con mucha historia española detrás, incluida la del gran novelista francés, Víctor Hugo, nacido en España, las fuerzas policiales se quitaron los cascos y se unieron al pueblo el pasado sábado.
En las redes pueden verse brutales cargas policiales, que recuerdan los peores tiempos de la dictadura franquista, impropias de un estado democrático, utilizando fusiles de asalto, bombas lacrimógenas o pelotas de goma de manera indiscriminada, incluso, como se ha podido ver, contra manifestantes con minusvalía en sillas de ruedas. Pero no tengan cuidado, ni una de esas imágenes se verán en ninguna cadena de los noticiarios españoles, tampoco en la radio o en la prensa, el movimiento de los chalecos amarillos es totalmente silenciado, invisible y censurado en la autodenominada «democracia española» de Felipe VI.
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31.03.2019 El penal franquista de los horrores: Chinchilla de Montearagón
No debería haber visto esta foto. En el castillo/penal de Chinchilla de Montearagón estuvo como preso político mi abuelo Felipe López durante siete largos años, su delito, ser miembro de la UGT. Este penal fue de los peores de la dictadura, a él llevaban a los presos políticos que habían tratado de fugarse de otras cárceles, según cuenta una página de documentalista memorialista y republicana. Ignoro si mi abuelo fue allí por algo de eso, no tengo noticias. Lo cierto es que según contaba mi madre, fue torturado y cuando salió no sabía ni quien era. Fue mucho el tiempo que necesitó para recuperarse físicamente y anímicamente.
El penal de los horrores, similar a otros muchos, como el Monasterio de Uclés, Castillo de Cuenca, Penal del Puerto, entre otros, fueron auténticos campos de extermino y tortura, en los cuales ningún día sabía si cuando abrieran la puerta de la celda o la galería, sería para decir tu nombre para asesinarte o torturarte.
Raro era el día, sobre todo en invierno, en el cual no apareciera un compañero muerto por culpa del frío, la desnutrición o cualquier enfermedad carcelaria. Era tal el régimen de terror en este penal, que eran muchos los presos que a la menor oportunidad, se salían de la fila para arrojarse por las murallas.
Lo cerraron en 1946, es decir, que, si mi abuelo estuvo preso siete años, paso todos los que estuvo activo como penal para presos políticos.
Desde que he visto esa imagen, no paro de pensar en mi abuelo, Felipe López, no conocía cómo era ese penal, pensaba que era en el mismo castillo. Mi abuelo fue torturado allí, lo que cuento en la novela, de que lo metieron en una especie de tinaja, donde era imposible ni sentarse, con una gota de agua cayendo de manera constante. El suplicio, torturas y humillaciones, eran constantes, también de manera psicológica buscaban que sintieran hasta vergüenza por haber defendido la libertad, la legalidad democratica, hasta el punto que muy pocos de quienes sobrevivieron al horror, han sido capaces de contar lo que pasaron, como si ellos, los inocentes, fueran los culpables.
Me estremece, aún más, después de ver esta imagen, todo lo que ya sabía que paso. Pobre mi abuelo, pobre todos los que pasaron por ese penal y por todos los penales, campos de concentración y cárceles, pobres los 114.000 que todavía esperan en las cunetas. NO es cuestión de abrir heridas, es cuestión de cerrarlas, pero eso solo se puede llevar a cabo con VERDAD, JUSTICIA y REPARACIÓN.
En mi novela he procurado suavizar lo que me narraba mi madre, a pesar de todo es duro este pequeño extracto del capítulo XVII de Magdalenas sin azúcar, que sigue a continuación:
Capítulo XVIIº Días de oscuridad, noches en vela
Cuando Felipe abre los ojos está poco más o menos casi tumbado en posición fetal. No hubiese podido ser de otra manera debido a la estrecha superficie del habitáculo donde se encuentra. Se trata de una especie de tinaja parecida a la que utilizan en Juncos para guardar el vino. La oscuridad es absoluta, percibe un hedor a orines intenso, mezclado con olores fecales y otros más difusos: humedad, moho, tierra, olores que conoce, son similares a los que puede encontrar en las cuevas que se encuentran en la ribera del Júcar, en las que se ha resguardado en más de una ocasión en caso de lluvia. Una gota de agua cae de manera intermitente sobre la parte parietal de su cuero cabelludo, el cual tiene empapado como todo su cuerpo. Siente frío, un frío intenso. Mira para arriba y la gota le cae en los ojos, resbalando hasta la boca. Aprecia un escozor penetrante en los ojos al contacto con el agua, como si se tratase de un ácido. No obstante, al llegar a los labios comprueba que es agua dulce. En la nuca siente un dolor agudo. Si bien siente dolores por todos los rincones de su cuerpo, que sabe que son el resultado de los golpes. Sin embargo, en la nuca es algo diferente, se toca y nota la viscosidad de la sangre.
No puede verla, pero la nota. Se lleva la mano a la boca y lo comprueba, la gota de agua ha producido una herida durante todo el tiempo que ha estado inconsciente. Maldice a un dios que le ha abandonado, maldice su suerte, se maldice a sí mismo, a su hermano y a sus antepasados comunes. Intenta acostumbrar la vista al lugar, poco más de un metro le separa de la pared de enfrente. Sus ojos recorren el habitáculo, puede llegar a distinguir que es una gruta vertical excavada a pico y pala, posiblemente está en los sótanos del castillo. No entra luz por ningún lado. Se incorpora con mucha dificultad pisando algo metálico, se trata de una especie de orinal, a su lado hay un plato que está vacío, no recuerda haber comido pero está vacío. No sabe el tiempo que lleva en aquel lugar, ni si es de día ni de noche, pero desde que lleva consciente, tan solo unos minutos, el tiempo se le hace eterno. Grita, pero nadie le escucha, se desespera. El tiempo pasa y nada parece que vaya a cambiar.
En un momento dado se abre una especie de pequeña puerta y le dejan en el suelo un plato de sopa, o algo similar, y un trozo de pan. Al instante nota como algo corre por encima de sus pies, le entra un escalofrío, son ratas, que en instantes han devorado la sopa y el pan. En los días sucesivos anda ligero. Sin embargo, no siempre les gana la carrera a los roedores. Debe ser más rápido que ellas, de lo contrario no comerá y no podrá contarle a su hijo que un día no fue un cobarde, que un día fue valiente, a su lado estará María para confirmarlo. Ignora si cada vez que se abre la pequeña puerta pertenece al mismo día o a otro diferente, no sabe si la oscuridad pertenece al día o a la noche, si son noches en vela o si son días los que pasa sin dormir. Cierra los ojos, pero no duerme...
-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------27.03.2019 Había una vez un país donde floreció la primavera
Dicen que hace tiempo hubo un país en que tras mucho tiempo de oscuridad una primavera floreció la luz, aquella primavera fue la más florida y hermosa que se recuerda, había mucha pobreza, esa era la verdad, debido al expolio al cual habían sometido los reyes, príncipes, ministros y corruptos politicastros a aquel bello país, bañado por tres mares, crisol de mil culturas, donde hubo un tiempo en que dicen que nunca se ponía el sol, por fin parecía salir de aquel escenario gris.
Dicen que fue un día de abril, las calles de aquel país se llenaron de banderas y gentes, hombres, mujeres y niños para celebrar la llegada de la primavera florida, de la alegría de la libertad, los más pobres comenzaron a soñar, los sueños a convertirse en realidades. Hasta en los pueblos más pequeños comenzaron a abrirse escuelas, los niños ya podían ir a aprender a leer, a escribir y las cuatro reglas, sumar, restar, multiplicar y dividir…
El lema de aquel país era Libertad, Igualdad y Fraternidad, y sus nuevos gobernantes pensaron que era posible convertir tan nobles palabras en una realidad, pero negras nubes amenazaban el horizonte, guerreros sin alma, sanguinarios hombres de la guerra, servidores de corruptos reyes destronados, amenazaban aquellos sueños de libertad, el país donde todos los sueños parecían posibles y realizables pronto fue traicionado.
El pueblo valiente se enfrentó a aquellas malas gentes que se levantaban con ideas criminales contra la voluntad del pueblo soberano, hombres y mujeres, codo con codo se prestaron a combatir al agresor, pero fueron traicionados por aquellos países que decían defender los mismos ideales, les abandonaron a su suerte, y aunque resistieron tres años contra bombas asesinas que llegaban de tierras arias e italianas, también contra soldados mercenarios llegados del norte de África y contra cobardes intolerantes, enemigos de la libertad y de la justicia…
La historia no tuvo final feliz, no ganaron los buenos, no era una película de Hollywood, tras tres años de lucha del pueblo que una primavera soñó con la libertad, contra criminales fusiles. Los enemigos de la justicia, de la paz, de la libertad. La igualdad y la fraternidad entre los hombres, alzaron su sangrienta bandera, la de de los antiguos y nefastos reyes sobre la tierra donde un día floreció la primavera.
Los traidores, no se conformaron con la victoria, ni fueron generosos con aquellos valientes hombres y mujeres que habían luchado por ser libres. A los más valientes los mataron contra las vallas de los cementerios, en las cunetas, entraban en las casas de aquellos hombres y mujeres y los arrastraban o los mataban muchas veces delante de sus hijos, incluso en ocasiones también a sus hijos, fueron crueles con las mujeres, les raparon el pelo y les dieron aceite de ricino, haciéndoles ir en procesión, burlándose de ellas mientras se hacían aguas mayores y menores…
Fue tan grande la represión, que todo se volvió gris, que el miedo de aquella gente que soñó con la libertad un día de primavera, lleno sus ojos, sus corazones durante muchos años, tantos que una vez muerto el tirano, continua enquistado.
A la muerte del tirano, algunos comenzaron a soñar con otra primavera, pero falsos sacerdotes de la libertad con mentirosas palabras los estafaron, les convencieron que no era bueno tener la libertad muy de golpe, no fuese a ser que cogiesen empacho de libertad y se pusiesen enfermos de felicidad por lo que debían acatar la voluntad del tirano muerto. Esos falsos sacerdotes se aliaron con los hijos del tirano, aceptaron la voluntad del tirano, para que cambiando algo, todo siguiese igual, los asesinos, los ladrones seguían estando en el poder, como cuando gobernaba el tirano, aunque ahora se habían disfrazado de hombres buenos, amantes de la libertad, se hacían llamar cínicamente “demócratas de toda la vida”, pusieron un rey, a quien el tirano designo, y unos y otros, los falsos sacerdotes de la libertad, los traidores y los “demócratas de toda la vida”, fueron acaparando todo, robando, engañando al pueblo, todas las riquezas que quedaban en el país, se las llevaron a un lugar donde los reyes, banqueros y delincuentes guardan todo lo que expolian.
Lo que al principio parecía una nueva primavera término siendo una tiranía feroz,adobada con hueras palabras, pero nadie hablaba, nadie protestaba, a pesar de que cada día les robaban una flor del jardín, el fruto de una libertad que hace muchos años estuvo a punto de madurar. Les continuaban engañando, robándoles lo poco que les quedaba, las casas, el trabajo, sus derechos conseguidos a base de muchos sacrificios y lucha, les decían que habían vivido por encima de sus posibilidades, les mentían, aquellos traidores, aquellos demócratas de toda la vida, y el heredero del tirano, continuaban viviendo en la opulencia y el derroche. Les habían robado todo, todo y lo que era peor la esperanza y la ilusión de ver llegar una nueva primavera, porque el miedo que había sembrado aquel tirano, estaba enquistado en el espíritu de aquel pueblo que fue bravo.
Pero dicen también, que todo tiene un límite, que del temor al valor hay una estrecha franja, del miedo a la rabia se puede saltar en un segundo…Dicen que el gato asustado un día crecerá y se convertirá en tigre. Dicen también, que después de todo invierno siempre termina llegando la primavera, otro mes de abril en lo que ese pueblo sumido y medroso pueda volver a ser reflejo de aquel que un día hizo florecer las flores de la Libertad, la igualdad y la Libertad.
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24.03.2019¿Huesos? ¿Solo huesos? No, no son huesos, son España en las cunetas que grita libertad
24.03.2019¿Huesos? ¿Solo huesos? No, no son huesos, son España en las cunetas que grita libertad
No vimos su mirada, porque les vendaron sus ojos al amanecer y ellos se perdieron las risas sus hijos y sus nietos. Nosotros no pudimos escuchar el tintineo de su voz al cantar al reír, al llorar, decir te quiero o gritar Libertad. No llegamos a escuchar sus palabras en nuestros oídos al susurrarnos un cuento para dormir soñando en colores, porque sus asesinos tiñeron España de gris.
Y no escuchamos sus palabras, sus risas, sus llantos, porque criminales balas callaron sus voces y nunca supimos el trino de sus cantos, tampoco la fuerza de ese postrero grito de Libertad, de ese ¡Viva la República! Que era su forma de gritar ¡Viva España!, porque ellos eran España, los otros, sus asesinos, traidores a la patria.
Su sangre se derramó entre la tierra yerma, y cuando crecieron los trigos, las espigas quisieron volver a la tierra para ser semillas de libertad. Las amapolas fueron más rojas y las rosas más hirientes sus espinas en nuestros corazones, desde entonces ni el aroma de las flores que ellos inhalaron es igual, y no lo será hasta que llegue el día de la Verdad.
Sus manos ásperas por el duro trabajo no acariciaron nuestras mejillas. De la azada se despidieron para defender a España. Sí a España, porque ellos eran España, quienes trabajaban y trabajan por ella, fueron, son y serán España, no aquellos renegados traidores que borrachos de sangre la traicionaron, no quienes entonces y ahora se hacen llamar patriotas mientras la apuñalan por la espalda. Los enemigos de España son quienes empuñaron las armas contra el pueblo.
El pueblo es España, España es la que trabaja y suda, no la que se abanica mientras otros trabajan, no es España la de los señoritos que viven del sudor ajeno y roba al pueblo. Ellos, los miserables amigos de lo ajeno, también se apropiaron entonces como ahora de España, y a lo mejor de España, aquellos traidores borrachos de sangre los mataron al alba, del mismo modo que ahora saquean las arcas de lo público.
Flores de libertad gritan la verdad desde las cunetas con tenaz voluntad contra el gris, ondeando al viento los tres colores de la enseña de la patria. Desde las cunetas aquellas gargantas gritan que no, que no son huesos, sino semillas de libertad que exigen el lugar que merecen en esa España por la que lucharon y murieron.
El rayo que no cesa pide justicia y está dispuesto a librar la batalla por España, por la España de la azada, del arado, del andamio y del sudor, por la España que trabaja en silencio, por la España que lucha y labora cada migaja de pan que se come cada día, desde el alba hasta la misma madrugada, las veinticuatro horas del día.
Arde España bajo tierra, con sabor a sangre derramada y a rosas de libertad. Grita la España de mujeres y hombres libres que no quiere mordazas, ni criminales reformas laborales, la España que no se resigna ni acata la tiranía de ningún rey, porque aspira, quiere y lucha por una España de personas libres.
No, no son huesos, son España en las cunetas que grita libertad.
01.02.2019 A propósito del golpe de estado en Venezuela
Pensar que a Trump le importan los derechos humanos o la democracia en Venezuela o en cualquier parte del mundo es de estúpidos, es como creer en los cuentos de hadas. Peor que en Venezuela lo pasan en otros países de América Latina, ¿o no? En esos países que, siguiendo las órdenes de su amo, de inmediato han reconocido al que se subió a la tarima y cumplió el encargo.
Y si es por derechos humanos, ¿qué pasa con Arabia Saudí o los países del Golfo, donde las mujeres tienen menos derechos que las cabras, donde dudar sobre el islam o ser homosexual está penado con la pena de muerte. Ahí no pasa nada, porque los países del Golfo tienen negocios con muchos golfos.
He hablado con algunos venezolanos en estos días para ver lo que pensaban. Me han dicho en líneas generales que no se puede negar la situación más que difícil por la que pasa Venezuela, provocada principalmente por la caída de la producción de petróleo y el bloqueo económico y comercial. No debemos olvidar que durante muchos años casi el 90% de la economía venezolana ha dependido del petróleo. Tampoco, que en los últimos años (y de esto nada dice la prensa europea) Venezuela está sometida a un bloqueo económico y comercial por parte de Estados Unidos, similar al sufrido por Cuba. También que los grandes empresarios de la distribución hacen boicot constante a la población, prefieren vender los productos básicos en el mercado negro a ponerlos en las estanterías de sus supermercados, consiguen un precio infinitamente más alto.
Con independencia de que nos caiga bien o mal Nicolás Maduro, no seré yo quién lo alabe, es preciso tener una serie de cuestiones en cuenta:
1º) El 20 de mayo de 2018, se celebraron elecciones, con gran cantidad de observadores internaciones entre los que se encontraba el ex presidente español José Luis Rodríguez Zapatero, que en diversas ocasiones ha declarado la limpieza de las mismas.
2) Las elecciones se deberían haber celebrado antes del 10 de enero de 2019, pero la oposición venezolana, en la mesa de dialogo celebrado en República Dominicana, solicitó el adelanto; y, aunque, tres partidos decidieron no participar, (AD, VP y PJ)
3) Sí participaron otros 16 partidos políticos en la contienda electoral (PSUV), (MSV), (Tupamaro), (UPV), (Podemos), (PPT), (ORA), (MPAC), (MEP), (PCV), (AP), (MAS) (Copei) Esperanza por el Cambio, (UPP89), ejerciendo 9.389.056 venezolanos su derecho democrático al voto.
4º) No es, por tanto, por cuestiones de legitimidad democrática por la que en Venezuela Trump ha dado un golpe de Estado. Tengo claro que si Venezuela no fuese rica en petróleo, agua, diamantes, oro, coltán, hierro, níquel bauxita, mármol, carbón, gratino, fosfatos, feldespatos y las tierras raras, a Estados Unidos se la sudaría los derechos humanos y la democracia en Venezuela.
5º) Quien ha dado el golpe de Estado en Venezuela no ha sido Juan Guaidó, él es tan solo la marioneta de Trump, el autor intelectual de este golpe de Estado. Por cierto, sigue en libertad, por mucho menos, y sin muertos, hay unas cuantas personas en la cárcel en España.
6º) Nos toman por estúpidos los gobiernos de la Unión Europea con esa especie de presunto «ultimátum», es solo una argucia para darle una apariencia «democrática» a su apoyo al golpe de Estado de Donal Trump. En realidad, es un acto de sumisa obediencia y vasallaje ante el «emperador de Occidente» y, como siempre, y una estrategia para tapar problemas domésticos con la palabra «Venezuela», especialmente en el Reino Unido, Francia y España.
7º) Todos sabemos que cuando se comienza un conflicto de esta envergadura las consecuencias son imprevisibles y el derramamiento de sangre seguro (de momento más de 30 muertos por enfrentamiento entre manifestantes de uno u otro signo. La guerra o invasión de Venezuela está entre los planes de Trump. Lo peor es que la Unión Europea y algunos países latinoamericanos son conscientes de la posibilidad, casi segura, en caso de persistir Trump en sus planes, de llegar a una sangrienta guerra civil, o aún más sangrienta invasión norteamericana, en las cuales la empresa armamentística de Estados Unidos se llevará el dinero, mientras los venezolanos pondrán los muertos, como hemos visto en Irak o Siria.
8º) Es falso que no haya salida, la hay, el dialogo entre venezolanos, pero ni a Estados Unidos, ni a las grandes compañías armamentísticas o petroleras americanas o europeas les interesa.
9º) Es un mal precedente, que recuerdan a otros muchos de la historia mundial; pero, también de la nueva historia reciente de Latinoamérica, recordemos que los dos últimos golpes de Estado llevados a cabo en Honduras y Brasil no fueron militares, pero sí orquestados por Estados Unidos y silenciados por la prensa mundial.
10º) Venezuela es capaz de salir de su difícil situación sin ultimátum, ni injerencias externas, pero tiene la gran desgracia de ser un pastel muy dulce a los golosos ojos de la codicia. Hay salida, pero no se quiere por parte de quien maneja el cotarro y ve la oportunidad de incrementar su producción armamentística, no solo Estados Unidos, también Francia, ¿y por qué no pensar que también España? Los intereses de los principales vendedores de armas están en juego.
Paco Arenas 1.02.2019
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20.07.2018 ¿Para que sirve un rey?
¿Para qué sirve un rey? Artículo publicado en diversos medios en
el año 2012, (cuando todavía no sabíamos ni la decima parte de lo que sabemos
hoy)
Recuerdo que tendría yo unos trece años, todavía España estaba
bajo la bota del dictador, yo trabajaba como botones en un hotel de la bahía de
Sant Antoni de Portmany, y en el hotel nos dieron libre a todos los
trabajadores con motivo de la visita de los entonces príncipes de Asturias,
Juan Carlos y Sofía, nos entregaron una banderita franquista, sin pollo, y nos
mandaron a aclamar a los príncipes, como pude me escabullí y me largue a mi
casa sin formar parte de la parafernalia. Al llegar mi madre me riño duramente,
a pesar de que yo pensaba que me iba a felicitar, conociendo sus ideas
republicanas, todavía había miedo y nuestras ideas se dejaban para la intimidad
familiar, cual judíos conversos en tiempos de la inquisición.
Como en otras ocasiones terminamos hablando de nuestras cosas y
surgió la pregunta sobre la cuestión:
- Madre… ¿para qué sirve un rey?
Ella me señalo un rincón en el cual había colocado un jarrón con
flores artificiales, viendo que no comprendía lo que me quería decir, se acercó
al florero y cogiéndolo me lo puso cerca de la nariz para que oliese las
flores, que al ser artificiales…
- No huelen, son flores que no sirven para nada, solo adornan…
pero no cuestan prácticamente “cuartos”, un rey no sirve para nada, no da
ningún provecho, puede ser bonito para mucha gente, muchos de los han ido hoy
estarán emocionados y recordaran este día durante muchos años, pero cuando
termine la visita volverán a sus trabajos a echar 14 horas diarias.(era lo que
se trabajaba entonces en los hoteles) por un sueldo de miseria que no les dará
ni para malcomer, todo para mantener a esa gente, esa gente que al contrario
que estas flores que no cuestan un real, nos cuestan una fortuna, un rey solo
sirve para arruinar un país, como decía tu padre, “con ningún rey nos hemos
hartado los pobres de comer”.
Ya pasada la visita me uní al resto de compañeros con mi
banderita franquista, los cuales con tanta multitud y emoción no se habían
percatado de mi ausencia, todos enfervorizados estaban, sin pensar en cómo
vivían, diciendo lo guapo que era el príncipe y lo bien vestida que iba la
princesa y yo, pensando:
¿Para qué sirve un rey?
Casi cuarenta años después todavía hoy me sigo preguntando para
qué sirve un rey, la comparación con el florero la he pensado muchas veces,
pero no me convence, el florero se gastaba mi madre los tres duros y duraba sus
años. la monarquía, un rey hay que estar pagándole de por vida, y mucho. Por si
fuese poco todas las navidades se cuela en nuestra casa siguiendo la costumbre
del dictador que le apadrino, así que en mi casa debo estar atento y apagar el
televisor un rato antes de las nueve para que no me fastidie las navidades, que
termina fastidiándomelas porque luego los lameculos de todas las televisiones
se tiran una semana poniéndolo sin venir a cuento.
En este año bisiesto da la impresión de que nos hemos caído
todos del guindo monárquico, el campechano Juan Carlos, ya no lo parece tanto,
todo comenzó por un yernísimo metido a negocios, en palabras del propio rey, no
ejemplares. Continuo, vaya casualidad, un 14 de abril, por un accidente de
madrugada nos enteramos que el rey había ido de caza a Bostwana, a matar
elefantes, en estos tiempos de crisis, ese safari había costado 37.000 euros
por persona, más de seis millones de pesetas, y no iba solo. Pide perdón, del
mismo modo que lo hubiese hecho mi hijo cuando contaba tres años.
Continua con distintas declaraciones, que alguien desde el
gobierno, de manera torpe le escribe, pero que él no está obligado a decirlas,
en las cuales alaba las medidas económicas del Gobierno. Luego sale un amigo
del rey, un tal Antonio Sánchez) un auténtico impresentable, que la lía parda
defendiéndolo, que justifica la cacería de elefantes y llama analfabetos a
todos los españoles.
Luego se siguen destapando más historias del yernísimo, nos
enteramos que el rey, aparte de las cacerías en el extranjero, de las cuales
nos hemos enterados gracias a Mitrofan y al elefante muerto, cuyo espíritu
traerá la República, también tiene un coto que costeamos todos los españoles y
que nos cuesta la friolera de 600.000 euros al año, entre gastos del coto y las
perdices que le proporciona un amigo suyo, presuntamente vinculado a la mafia
china.
Y sigo preguntándome, a estas alturas del siglo XIX ¿Para qué
sirve un rey?
Alguien podría salir con el tópico ese
de "por lo menos es el mejor embajador de los intereses de España en el
extranjero", lo cual viene a ser como constatar el patético hecho de que a
falta de un verdadero prestigio basado en la calidad de los productos
españoles, de la seriedad de sus empresas, bien vale un monarca simpático y
dicharachero para animar a los mandamases extranjeros a que compren o inviertan
en España, un poquito de por favor que no somos tan tontos para creernos esa
milonga. Que se sepa ni Francia ni Alemania, Finlandia o Corea del Sur, tienen
precisamente jefes de Estado simpáticos y dicharacheros, y mira tú..., eso sí
tienen empresarios y gobiernos que apuestan por el I+D+I , mientras que aquí
tenemos un gobierno que ha anulado por completo la ayuda al I+D+I y unos
empresarios que solo piensan en recibir beneficios, a ser posible en paraísos
fiscales, sin gastarse un duro en que sus empresas funcionen, esperaran como la
ministra de empleo que la Virgen del rocío obre el milagro de los panes y los
peces.
¿Para qué sirve un rey entonces?
La constitución del 78 yo no la he votado, ni yo ni el 100% de
los españoles con menos de 52 años, y los mayores de esa edad la votaron poco
más de 15 millones, si se tiene en cuenta que el 70% de los españoles tenemos
menos de esa edad de 52 años y que me quede a días de poderla votar, se puede
decir que esa constitución está ya más que caducada, pues no fue votada ni por
el 15% de los españoles actuales.
El rey, el 22 de noviembre de 1975, ante las Cortes, Jura los
Principios Fundamentales del Movimiento, y es proclamado Rey de España no ha
jurado la constitución que tanto alaban y que le consagra a él y a su familia y
herederos para vivir a cuerpo de rey, y nunca mejor dicho, sin embargo obligan
a jurar o prometer acatar la constitución a los representantes del pueblo, que
a quien deben jurar y respetar es a sus electores, que puede que estén en
contra de esa constitución, de esa virgen que ha sido violada y le ha recosido
el virgo, vendiéndola como pura.
Tiene inmunidad total penal (como todo Jefe del Estado). Pero no
sólo él, sino que toda su familia directa, también. La figura del Rey es
"intocable" en los medios españoles, no así en el extranjero, donde
se considera que la fortuna personal del rey es una de las mayores del mundo, a
pesar de que parecía que no traía muchas riquezas.
La monarquía cada vez somos más los españoles que lo vemos como
algo propio de la edad media, algo tan inútil como costoso. ¿Por qué aplicar
salvajes recortes sociales si aboliendo la monarquía nos ahorraríamos un
pastón.
Cuando mi madre me dijo que un rey no servía para nada, hoy en
día menos todavía, es una mera figura decorativa, que a diferencia del florero
de mi madre, si nos cuesta una autentica fortuna. Casi 40 años después de que
mi madre me dijese que un rey no servía para nada, todavía ando buscando alguna
razón para no gritar Viva la República!
Paco Arenas 1.11.2012
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Nunca nadie ha escuchado de mis labios una blasfemia, tampoco puede decir haberla leído en mis renglones. Digo copón o chorra, escribo sobre estupideces y gilipolleces, pero nunca blasfemias.
No lo hago por ser cristiano o ateo, a curas, obispos y beatas de rosario diario he escuchado o leído que han dicho auténticas blasfemias contra Dios y lo que es peor, contra las personas. Hay muchos modos de blasfemar y la blasfemia hablada, gritada o escrita es la menos grave.
Voy a contar algo real sucedido a una de las personas más importantes y respetables que jamás he conocido, por supuesto desde mi punto de vista: mi padre.
Mi padre, que tampoco era persona de blasfemias, fue denunciado por un miserable por "cagarse en Dios". Ocurrió en mi pueblo, en Pinarejo, con lo cual el denunciante o miserable también era paisano mío, no voy a decir quién, no merece mi recuerdo, y si existe Dios, dudo que le haya abierto las puertas del cielo. Quien conozca la historia es libre decirlo, yo no lo haré.
Estaban varios jornaleros descargando un carro de piedra, como todo se hacía a destajo, una piedra cayó en el dedo gordo del pie de mi padre, su reacción no fue dar gracias a Dios por los dones recibidos. Exclamó ese “mecaguen”. Al instante fue apartado del carro, no para curarle el dedo, sino para denunciarlo a la guardia civil. Llegaron los guardias y finalmente dijeron, que era una tontería y que bastante tenía con el dedo. Entonces el denunciante se cago en Dios y en todos los santos del firmamento, además de insultar a los guardias.
Eso pasaba con un criminal dictador fascista como jefe de Estado, sin separación de poderes...
Ahora resulta, que presuntamente hay democracia y separación de poderes, y que supuestamente hay libertad de expresión, y que, a pesar de todo, no se puede decir que hay presos políticos, a pesar de haberlos, y que debemos decirlo al revés, que son políticos presos. Tanto jode Isabel como Fernando, esté el coño arriba o debajo, si la picha entra y sale con jolgorio y placer en el coño complaciente, que no sumiso.
Que las procesiones de hagan con imágenes de un tipo o de otro, de una virgen casta y pura o del coño insumiso, mientras que no te obliguen a ir a una u a otra, no deberían ofender a nadie. Lo que debería ofender es que una persona pueda ir a la cárcel por acudir a una u a otra, o que una manada de miserables puedan violar a una mujer con total impunidad por ser de cofradías procesionales, hijos de papá, militares guardias civiles o católicos practicantes
Ir a la cárcel por hacer una procesión del coño insumiso es una barbaridad, y quien se ofenda que se líe un cilicio con espinas a la punta el pijo o al coño, y si le parece bien, para relajarse que utilice un cirio y se lo meta por donde les quepa, en lugar de ir jodiendo al personal, porque al final la cosa consiste en joder, de una manera natural, o jodiendo al personal.
Paco Arenas.-
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13.06.2018 El mejor poema de
Pablo Neruda: Winnipeg
Neruda tenía como uno de sus mayores poemas, uno no escrito, según él,
y yo estoy de acuerdo, fletar un barco desde Francia, el Winnipeg, para que
2.200 refugiados de la Guerra Civil Española pudieran irse a Chile en busca de
una nueva vida. Uno de esos tantos episodios históricos que hoy han caído
prácticamente en el olvido.
Al final de la guerra civil, con la victoria de los generales
golpistas, más de medio millón de españoles buscaron refugio en Francia. Fueron
directos a campos de concentración, donde morían como moscas, sobre todo los
niños. Neruda era una persona, y como tal, conocía su deber de ser humano, sin
esperar un puesto en ningún paraíso después de la muerte. Durante la guerra
estuvo en todo momento del lado del gobierno legítimo de la Republica Española,
por supuesto contra los criminales traidores a la patria que dieron el golpe de
Estado, que dio lugar a una de las más terroríficas dictaduras existentes a lo
largo de la historia, dirigida por el instaurador del actual Régimen.
Vio con sus propios ojos lo que pasaban los refugiados españoles en
los campamentos de refugiados, por llamarlos de algún modo, en realidad, campos
de concentración. Entonces se le ocurrió la gran idea, el mejor poema de su
vida. El Winnipeg era un barco de carga, no de pasajeros, fue adaptado para
transportar 2300 personas. El 4 de agosto de 1939 comenzó la travesía. En
Chile, la derecha chilena, al igual que ahora la derecha española, alzó voces
escandalizadas, incluso llegaron a gestar un golpe de Estado para evitarlo.
Parece ser que el fascismo es igual en todos lados, prefieren que los
refugiados se ahoguen en el mar a salvarlos, luego con ir a misa y darse golpes
de pecho, todo solucionado. Decir que la mayoría de los chilenos los recibieron
con los brazos abiertos.
En Valparaíso había indeseables con pancartas en contra del desembarco
de españoles, otros con pancartas dándoles la bienvenida. Según cuentan, cuando
comenzaron a bajar, al verlos desnutridos, con el miedo y el sufrimiento
reflejado en el rostro, algunos de quienes portaban pancartas en contra de la
llegada de los refugiados españoles, tiraron esas pancartas y se unieron a
quienes les daban la bienvenida.
Muchos de esos españoles aportaron mucho Chile en todos los sentidos,
hasta el punto, que todavía, el 14 de abril, en la región de Aquitania, de vez
en cuando se celebra un acto en honor a aquellos refugiados, donde hay una
placa conmemorativa en la ciudad de Pauillac, con la efigie del poeta y unos
versos:
Todos fueron entrando al barco.
Mi poesía en su lucha había
logrado encontrarles patria
Y me sentía orgulloso.
Yo sentía en los dedos las semillas de España,
que rescaté yo mismo y
esparcí sobre el mar,
dirigidas a la paz de las praderas.
Paco Arenas.-
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